APUNTE DE UN VIAJE

Hay un lugar donde los árboles son negros y las nubes se esparcen en el cielo tiñéndolo de un naranja fosforescente. Un lugar donde el silencio pesa y la naturaleza languinece, donde la melancolía me inunda y perturba, donde nace el desarraigo de una ciudad que no conocí, de algo y de alguien que no viví.

LAS MEMORIAS DE UN REENCUENTRO

Voces entrecortadas, roncas... La mirada intensa de un cazador innato. Un viaje a Africa que nunca existió. Una bici. Una escalera serpenteante. Una casa hecha con retales de otras. Una alberca con sabor a mar. Almohadones en el suelo. Literatura. Receta adoptada e inventada. Oporto. Risas. Las nanas de alguien al que conocí hace ya ocho años... Una caja de chocolate exquisito. Atención. Flirteo. Discreción. Amabilidad. Animo. Paciencia. Timidez. El reencuentro de dos ánimas afines. Un fotógrafo de éxito y una viajera incesante y de nuevo cohibida, que vuelve a alejarse y desaparecer... 

CONFUSA

A veces, como el mar, eres dulce y a veces bravío. A veces meces mi cuerpo y otras lo turbas con esa actitud tuya desconcertante y felina. No logro definirte. A veces mientras tus palabras fugaces o ausentes me rugen al alma, mis imágenes se pierden inocuas en el horizonte. Por éso mi silencio... No se si estás a gusto hablando conmigo. Y cuando estoy a punto de desistir, tu sonrisa trae de vuelta la poesía que segundos antes me arrebataste. No sé si mi voz es bienvenida, estridente, sorda o tumultuosa. No sé...

HAY UN JUAN RULFO ESCRITOR Y OTRO FOTOGRAFO 1917-1986

No hay mes de mayo que no me venga a la mente este grandísimo escritor, guoinista y fotógrafo mexicano. No sólo su obra sino su sencillez. Supo abandonar la fama a tiempo. Hay gente que cree que es porque pensó que esa obra suya era insuperable. Otros afirman que era un espítitu libre y que, como el mar, no pertenecía a nadie...

A la temprana edad de diecisiete años, sus comienzos literatos nacen con la colaboración en la revista América y sobretodo con la publicación de sus cuentos en ésta y otras revistas literarias.
Muy pocas obras le vastaron para su reconocimiento literato en el mundo de habla española. En 1955, saca a la luz su primera y más aclamada novela: Pedro Páramo.

Poco después de escribir su segunda novela, El Gallo de Oro (entre 1956 y 1958), decide abandonar la escritura de libros. Quince años más tarde,  Rulfo justificó ese abandono con la muerte de su tío Celerino. Reecorrió con él muchos pueblos, escuchando las historias fantasiosas de su gente. El era quien "le platicaba todo".

Por éso que en sus obras se presenta una combinación de realidad y fantasía,  donde sus personajes  reflejan  y nos muestran la tipicidad del lugar y sus escenarios rurales.

Aprovechando el centenario (1917-1986),  La exposición El fotógrafo Juan Rulfo, inaugurada el pasado mes de abril en el Museo Amparo de Puebla, sirve de pistoletazo de salida para los actos del centenario. La muestra  incluye 150 fotografías, muchas de las revistas donde publicó, catálogos de otras exposiciones, sus incursiones en el cine y hasta recortes de fotografías de autores a los que admiraba, como Alfred Stieglitz o Paul Strand.

PERROS SIN NOMBRE CONDENADOS A CADENA PERPETUA

Veo a tantos perros sin nombre encadenados como éste. Ni los niños ni yo entendíamos su estado. Desesperado y cubierto de su propia sangre, intentaba arrancar los chinchorros de su pelaje seco por tantos días de sol. Se supone que es un perro agresivo para guardar la finca. Ya véis la agresividad del perro ¨peligroso¨. No lo entiendo.

Los niños se pusieron muy nerviosos. Especialmente una niña muy pequeña. Me preguntaba una y otra vez por qué no le ponían una pipeta y por qué no estaba suelto como los perros de su padre.
Jamás entenderé a la gente de campo que condenan a sus perros sin nombre a cadena perpetua.
No soporto esa Andalucía insensible y rancia.

UNA VIDA SIN HORARIOS IMPUESTOS

A muchos nos arrastra o nos ha arrastrado el sistema, los horarios, la prisa, el estrés, el agotamiento.

Hace nueve años decidí redirigir mi vida y dejé mi trabajo de directora de arte en una importante agencia de publicidad. Mucha parte de mí se estancó aquellos años, donde la falta de sueño, el crear y diseñar, siempre con prisas, solían agotarme la mente, las manos y los ojos... descaneciendo mis ganas de  d hacer fotos sin un guión. Lo cierto es que me gustaba mi trabajo, mucho.. pero la Fotografía Documental mí es vital.

Al dejar la agencia, enseguida  volví a ser el espíritu nómada que siempre fui. Vivo más intensamente. Me tomo cada día como un reto, una nueva oportunidad de redirigir mis pasos, de crear, de descubrir, de vivir una nueva experiencia, de reinventarte a mí misma, de sentir nuevas emociones

"Con el pasar de los años, he aprendido que se vive intensamente porque sino se termina" J.I.

*Todas estas fotografías de haber seguido trabajando en una agencia 10 ó horas como solía hacer, no existirían.

V I V E
                       

AQUELLOS QUE SE AUTODENOMINAN TANGUEROS

En Buenos Aires, existe una vida tanguera impersonal, inverosímil, de plástico y luz de neón... de gente que presume de ser distinta y sin embargo se mueve en manadas uniformadas. Personas que parecen sacadas de un mismo molde, quizás el más elitista en la ciudad.

Tienen un aspecto intencionadamente chulesco, pelo engominado, andares de felino, una voz metódica... en susurros, mirada mate y una actitud desafiante y prepotente.

Presumen de bohemios y de sentir el tango como nadie... Lo bailan torpemente y sin sentimiento. No posan la mejilla en la mejilla del otro, sino la refriegan sin sentimiento. Tampoco acarician el suelo, lo golpean...Qué pena que el tango sea hoy un baile de recreo y espectáculo...

*La primera foto es de una pareja de tangueros de verdad. La segunda de unos que se autodenominan tangueros.

RETRATO DE UN ACORDEANISTA

Dos gitanos acordeanistas caminan a cinco pasos de mí. Se pierden entre el bullicio y entre sus propias sombras. Acelero el paso intentando alcanzarlos sin éxito. Al poco tiempo de empezar a caminar despacio y distraída, tropiezo con uno de ellos, el más joven.

Ajeno al estrés que se respira en la calle, descansa el acordeón sobre los adoquines ardientes. Poco después enciende un cigarrillo y resguarda su cuerpo en la puerta de un palacio, mientras desviste y abraza su acordeón rojo acharolado. Y en ese refugio suyo... incoa la danza del humo al son de su música hechizante.

LA HERENCIA DE LAS MUJERES DE MI FAMILIA

Mi pasión por el Arte, el Diseño, la Decoración, la Literatura, las Antigüedades y todo aquéllo que engloban, se la debo especialmente a las mujeres de mi familia. La inquietud artística nunca duerme en sus mentes. Es un privilegio para mí el haber visto, tan de cerca  y desde niña, cómo todos ellas interactúan en sus vidas con la realidad y con el arte.

Desde siempre me ha fascinado la feminidad en ellas y en sus casas, la creatividad en la forma de vestir... la forma y entusiasmo de contemplar y crear belleza cada día. 

Todas ellas han sido mis maestras, mis guías y sobretodo mis musas.

NUESTRAS NIÑAS

Desde siempre, este dibujo del XIX ha captado mi atención. Es gigantesco, como una proyección en una pantalla de cine. En él y junto a él, consigo abstraerme de las voces y del
ruido, hipnotizada por su belleza. Nunca supimos quienes eran estas niñas. Únicamente que te acompañaron de chica y después a María y a mí.

Un día en una tienda de arte en Miami, descubrí el libro más bonito del mundo. Y allí me reencontré con nuestras niñas... Se trata de un libro de la encantadora casa del pintor sueco Carl Larsson. Lilla Hyttnäs:: una casa muy parecida a la tuya, llena de creatividad, recovecos, flores, alfombras de rayas, telas, ovillos de lana, niños y luz.

Carl Larsson y su mujer Karin, como tú, nos muestran el lado feliz de la vida, la ternura familiar y la alegría de los días apacibles en casa. Es allí donde te imagino ahora. No he conocido un hogar más hogar que el tuyo.

 

FIESTA EN CHUECA NOBLE

En una de esas tantas fiestas que camuflan a sus invitados, contemplo a un puñado de snobs nuevo ricos dirigir meticulosamente sus gestos, su voz y sus pasos. Uniformados de negro, tacones vertiginosos, purpurina, lentejuelas y gomina, viven y disfrutan de una noche más de cinismo, hipocresía y mentira...

El anfitrión y la decoración son exquisitos. Respiran un aire británico rara vez encontrado en Madrid. Hay óleos del XVIII  en la cocina, una cocina pequeña, de madera blanca, sin pretensiones y elegantísima. Para el horror del 90% de los invitados, el suelo de madera cruje y las puertas chirrían al empujarlas.

Es esta casa nada es ostentoso, salvo la montaña de bolsos de marca amontonados en una preciosa banqueta de la entrada. Escribo sobre un baúl de Louis Vuitton antiguo, arrugado y viejo que muchas mujeres miran con asco y desprecio....
Hay un murciélago exquisitamente enmarcado en una pared del pasillo. Además de aportar, como otros tantos objetos,  un toque gótico a la casa, desvela la identidad del anfitrión... que con un guiño me sonríe al verme comentarlo.

Simpatiquísimo anfitrión, maravillosa fiesta y un escenario inigualable. Gracias!

LEER: UNO DE MIS LIBROS DE FOTOGRAFÍA PREDILECTOS

Por fin se publica una edición española de Leer, uno de mis libros de fotografía predilectos. Una intermitente obra de más de medio siglo, en la que el húngaro André Kertész reúne, en blanco y negro, personas ensimismadas y abstraídas en el mundo de la lectura.  Quizás un homenaje a su padre librero... Personas de todas las edades ajenas al ojo del fotógrafo  que Kertész capta de una manera discreta y poética. Colegiales, jóvenes y adultos en la calle, en el parque, en azoteas y otros espacios públicos.

André Kertész,  tiene un don innato para conjuntar la innovación formal y la perfección compositiva de lo cotidiano, y ello es claramente perceptible en sus fotos. Fue algo que influyó en Brassai y enCartier Bresson, quien lo consideraba el creador más original de su época.